"Spur der Flammen"

Candice Armstrong war gerade im Begriff, die zweitgrößte Dummheit ihres Lebens zu begehen, als es mitten in der Nacht an die Tür klopfte.
Zunächst achtete Sie nicht darauf. Ein Pazifiksturm peitschte über die Berge von Malibu und drohte die Elektrizität zum Erliegen zu bringen, bevor Sie ihre E-Mail beenden konnte, die Sie gerade wie besessen in ihren Computer hämmerte; eine verzweifelte Bitte um Hilfe, die noch gesendet werden mußte, ehe der Strom ausfiel.
Und ehe aller Mut sie verließ.
Das Licht flakerte. Sie fluchte leise, dann hörte Sie das Klopfen an der Tür. Lauter diesmal, beharrlich.

Candice sah auf die Uhr. Mitternacht. Wer mochte das um diese Stunde sein? Sie warf einen Blick auf Huffy, ihre fette Persianerkatze, die sich ungern bei ihrem Nickerchen stören ließ. Die Katze schlief unbeirrt.

Candice lauschte. Vielleicht hatte Sie sich nur getäuscht. Bei dem Sturmgeheul, das ums Haus tobte, wäre es nicht verwunderlich gewesen.
Klopf klopf!

Sie spähte durch den Türspion. Da stand ein Mann auf Ihrer Schwelle, dem der Regen nur so von den Schultern troff. Sein Gesicht vermochte Sie unter dem breitkrempigen Hut, der an die altmodischen Filzhüte aus den vierziger Jahren erinnert, nicht zu erkennen. Einen Trenchcoat trug der Mann auch. Wie Humphrey Bogart.
"Ja bitte?", sagte sie.
"Dr. Armstrong? Dr. Candice Armstrong?
Die Stimme hatte einen befehlenden Ton.
"Ja".

Der Mann hielt einen Dienstausweis hoch. Los Angeles Police Department. Er sagte noch etwas; seinen Namen vermutlich; das allerdings im Donnergrollen unterging. "Darf ich hereinkommen?", rief er. "Es geht um Professor Masters."

Candice zog erstaunt die Augenbrauen hoch. "Professor Masters?" Sie öffnete die Tür einen Spalt weit. Der hoch gewachsene Fremde vor ihr war vollkommen durchnässt.
"Wissen Sie eigentlich, dass ihr Telefon nicht funktioniert?"
Sie zog die Tür ganz auf. "Das passiert hier jedes Mal, wenn es regnet. Kommen Sie herein, Officer. Was ist mit dem Professor?"

"Detective", korrigierte Sie der Fremde und trat über die Schwelle. Candice schlug rasch die Tür hinter ihm zu. "Sie waren schwer zu finden", merkte der Mann noch an. Als ob er den ganzen Weg hier herauf gefahren sei, um ihr das zu sagen.

Seine Worte riefen Ihr Etwas in Erinnerung, das Paul, ihr letzter Freund, gesagt hatte, als Sie ihre Beziehung beendeten. Sie wollte damals nicht mit Ihm nach Phoenix ziehen und dort die Hausfrau spielen, während er seine Anwaltpraxis aufbaute. "Das hier ist kein Zuhause, Candice", hatte Paul gesagt. "Das ist ein Schlupfwinkel." Stimmte das? Aber wovor versteckte Sie sich denn?
Ihre beste Freundin Zora hatte sie gescholten, weil sie Paul vom Haken gelassen hatte. Er sei doch ein guter Fang, wie sie meinte, als ob es sich bei Ihm um eine Forelle handelte. Candice hatte es gar nicht darauf abgesehen, sich einen Mann zu angeln, und schon gar nicht, wenn dieser sagte: "Deine Karriere steht sowieso auf der Kippe, dann kannst Du mich doch genauso gut heiraten".

Was Sie suchte, waren Partnerschaft und eine liebevolle Beziehung. Doch die blieben ihr versagt. Sobald ein Mann merkte, dass nicht er im Mittelpunkt ihre Lebens stand, sondern ihr Beruf, verkrümelte er sich ziemlich rasch wieder. Nach einigen Erfahrungen dieser Art hatte Candice beschlossen, Männern insgesamt aus dem Weg zu gehen.

Insofern vermied Sie es auch, den hoch gewachsenen Fremden allzu genau anzuschauen. "Was ist mit dem Professor? Wie geht es Ihm? Ist er verletzt?"

Der Mann ließ den Blick durch die Blockhütte schweifen, als ob er eine Bestandsaufnahme des Inventars machen wollte; die ägyptische Statue, der Orientteppich, die Lederottomanen, die Kübelpalmen, die Bilder und Poster vom Nil und den Pyramiden.
"Er hatte einen Unfall, Dr. Armstrong. Sein Zustand ist kritisch und er fragt nach Ihnen." Candice konnte die Züge des Mannes im Schatten der Hutkrempe kaum erkennen, sie sah nur ein markantes Kinn und einen geschwungenen Mund.

"Warum fragt er nach mir?" Sie hatte seit über einem Jahr keinen Kontakt mehr zu dem Professor.
"Ich habe keine Ahnung. Da Ihr Telefon nicht funktioniert, wurde ich hier herauf geschickt, um Ihnen Bescheid zu geben." Dieser Ton. Schwang da nicht ein leichter Missmut mit?
"Ich hole meine Tasche."

Während der Polizist sich weiter umschaute, blieb sein Blick an dem großen Müsliriegel neben der Computertastatur hängen. Der Riegel war unberührt, ebenso wie der Becher Schokolade daneben. Ein Mitternachtsnack, der wegen einer eiligen Sache vergessen worden war. Einer E-Mail wegen, wie es aussah.

Die Autoschlüssel in der Hand und den Finger am Lichtschalter, drehte Candice sich an der Haustür noch einmal um und schaute unschlüssig auf den Computerbildschirm mit der E-Mail, die auf den "Senden" - Befehl wartete. Es war ein letzter verzweifelter Versuch, ihre berufliche Zukunft zu retten, indem Sie den skandalösen Zwischenfall an Pharao Tetefs Grab aus Ihrer Sicht schilderte. Nun gut. Sie würde die E-Mail später abschicken.

Als Sie den rechten Vorderreifen ihres Wagens erblickte, seufzte Sie laut auf. Ein Pfannkuchen k0nnte nicht platter sein, und es blieb keine Zeit, den Reifen zu wechseln.

"Ich fahre Sie hin", grummelte der Polizist. Ein höchst unwilliges Angebot.

Während der Fahrt zum Krankenhaus im zehn Meilen entfernten Santa Monica gab er keine weiteren Erklärungen ab. Er trug immer noch den Hut, aber jetzt konnte Candice seine Züge besser erkennen. Sie schätzte ihn auf Ende dreißig, an beiden Mundwinkeln verliefen tiefe Falten. Die große Nase war gut geformt. Sein Profil erinnerte Sie ein wenig an Pharao Thutmosis III. Nicht schlecht aussehend, dachte Sie. Der Pharao.

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PS: Die Bilder werden später besser.